Conocí
su interior de piedra y silencio un tórrido verano, hace casi veinte años.
Recordé una historia, la vida de un ser que me cautivó, la de San
Francisco de Asís, cuando San Damián debía ser reconstruída; entonces el
Cristo medieval le habló al Pobrecillo ante la pregunta que él le hizo:
“-¿Señor, qué quieres que yo haga?”
Pero
aquella Iglesia de Mendoza ya había sido reconstruida. Una nueva se erigía
un poco más allá de la original. Y dentro de la anterior en ruinas, estaba
otra más. Un pequeño templo de carne y hueso, y alma, de veinticuatro
años recién cumplidos... Y comencé a buscarte, Señor...
De
pie, bajo un arco si pórtico, presintiendo la montaña por detrás de los
escasos vidrios rotos que quedaban, buscando la Cruz que formaban los
hierros que hacían de sustento, en la que otrora fuera una
ventana ojival, hallé una porción de cielo azul y me encontré con tu
desafío: tomar mi cruz y seguirte.
Empezaba
a hacer frío, entonces busqué nuevamente el camino. Allí quedaba la
estructura del templo derribado por la inclemencia del tiempo. Allí estaba
yo, dispuesta a no dejar que ningún alud me derribara, y decidida a ser una
más entre tus filas.